Sombra.

Gabardina al piso y una bufanda roja que le llegaba a las rodillas. Le seguían las sombras, y a veces él mismo era una sombra. Si le pedían su nombre les decía "Es el mismo que tenía mi padre". Si le preguntaban cómo se llamaba su padre, él les respondía "Mi padre nunca tuvo hijos", y a veces se desaparecía.

Noticiero.

Y buéh, hay un par de noticias pequeñitas que quisiera compartirles:

I. Me he mudado parcialmente de blog. No, Mecanografomanías no desaparece; es sólo que ya necesitaba un espacio para poner únicamente mis textos. De hecho, básicamente es el mismo blog, pero sin tantos videítos. Aquí me pueden encontrar: http://cronopio28.blogspot.com/.

II. Esta es una noticia pequeña para ustedes, pero bastante importante para mí:

Mi querida Cronopia (que en estos momentos está en Santiago de Chile) acaba de conseguirme un autógrafo de Liniers con gato Fellini incluido.

¿¡Qué tan rifador es eso!?

Por cosas como éstas es que vale la pena tener un blog, que la gente te lea, que la leas, que te platique, que le platiques, que se hagan buenos compas, lindos amigos, cronopios paralelos, que te consigan autógrafos de Liniers, que no puedas evitar sonreir y pMafalda.

Yo sé que a ustedes quizá no les importa, pero yo, por dentro, estoy bailando tregua y catala.

[Oh, sí, me llamo Humberto... mucho gusto]

III. En realidad ya me se acabaron las noticias...

Bueno, no. En realidad tengo que escribir 50 páginas de una novela para antes del 31 de Julio. Se solicita ayuda.

ta-ta.

Subasta de puertas.

Tenemos puertas, tenemos puertas,
tenemos putas, tenemos planetas,
tenemos hijos, tenemos basura,
tortillas, neveras, aromas, pastillas.

Éxtasis
humildad
verdad
proyectos clones.

Prohibido mearse,
prohibido estacionarse a pensar.

¿Qué puerta quiero querer?

Ocio

Woody Allen

Sí, amo a Woody Allen.

¡Ya hallamos al unicornio!

Pinche unicornio azul.

Beto Caletti

Así éramos de niños.

Corazón roto.

Te cuesta trabajo, pero logras que se quede lo suficientemente quieto como para clavarle el cuchillo e irle abriendo el vientre. Lo ves retorcerse calladito, y dejas que la sangre gotee por el filo de la mesa. No parpadeas, no respiras; nomás extiendes tus manos y le rompes el cuello. Le acaricias un rato la nariz, así, con las manos empapadas. Después le empiezas a sacar las vísceras. Él te quería y tú lo sabes. Si no, ¿por qué más te lo habría regalado?

Él te quería, tú lo sabes. Él te llevaba al parque, tomaba tu mano, (y tú que creías que ese tipo de cursilerías ya no se hacían) y te hablaba por horas. Él te quería. Él conoció a tu padre, te acompañó a la tumba de tu madre, armó un negocio con tu tío Robe, saludó a tus tías, abrazó a tus hermanos, lloró contigo cuando te sentías desolada, te llevó por primera vez a ver el mar, te inventó cuentos cuando subían a la azotea, te esperó cinco horas bajo la lluvia, te garabateó un mensaje de amor con un plumón negro en la puerta de la cochera, te pidió permiso para coquetearte, pintó la puerta de tu cochera, te presentó a su madre, te presentó su gata, te hizo amiga de sus amigos, te escuchó llorar por teléfono, te lloró por teléfono, te regaló claveles y hojas de sauce, te compró discos, te hizo un paquete con sus libros favoritos, te regaló un conejo, te dijo que ya no quería andar contigo. Te regaló un conejo.





[Un San Bernardo, un conejo y una mujer con el corazón roto fueron las tres ideas que me dio Lucía para hacer esta onda. No tuve el corazón para matar al San Bernardo]