Eclipse

Tom Waits...

...tiene voz de muppet.

He dicho.

De charcos

La noche del sábado me encontré el charco más bello del mundo.
Salí con una chica, la hermana de un muy buen amigo.
Fuimos a un bar en ningún lado.
Después huimos al centro, a un lugar donde se baila salsa.
Yo bailé con ella, y lo hicimos divertidamente mal.
Su amigo Edmundo bailó con una fichera.
Resulta que cobran cinco pesos por bailar.
Luego yo salí a fumar y me encontré el charco más bello del universo.
Opaco, denso, aceitoso, quieto.
Como canica plana.
O pupila tibia de ciego.

Y dejé caer mi cigarro esperando que surgieran miles de ondas.
Y el cigarrillo cayó como sobre un bote con crema.
Luego volví por Judith y la llevé al charco.
Y no lo encontró especial y volvió al bar.
Y yo fumé mucho muy seguido.
Le dejé caer una, dos, tres colillas.
Volví a ella. Cambiamos de bar.
Entramos a un edificio abandonado con unas escaleras alucinantes.
Había un concierto de metal.
Yo la besé y ella me contó de su novio.
(De un tiempo para acá eso me sucede demasiado)
Y la besé otra vez y creo que le simpatizo.
Lo creo porque me dijo que era guapo, pero no me lo creo -nunca lo creo- y bah.
Y luego fuimos a su casa y bailamos Michael Jackson.
Y nos dormimos en la sala:
Edmundo en la alfombra
Judith en el sillón
Y yo mordiéndole progresivamente los tobillos
las pantorillas
los muslos
las nalgas
la cadera
la cintura
olfateando su vientre
repasando su vientre
durmiendo en su vientre
despertando en un vergonzoso charco de saliva en su vientre.

Todos son ciclos, pues.

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González

Yo soy la morsa.

Soy hombre-huevo, son hombres-huevo, ¡yo soy la morsa! cu-cu-c-chú, cu-cu-c-chú.

El viudo.

Te retraté en el espejo para poder asomarme sobre tu hombro a la hora de ponerme la corbata.

Mosquitos.

Para Zamara.

Pocos saben que los mosquitos apagan sus alitas-turbina y caminan desde tu vientre hasta tu oído para escuchar las cosas lindas de tus días. Luego se escapan, despacito, y procuran robarse un chorrito de tu sangre para no olvidarte.

Tres (breves) historias de la Ciudad de México.

Jamaica.
Le consiguió un libro del ochocientos encuadernado en cuero. Lo mantuvo en su cuarto tres meses, una semana y cuatro días sin decidirse a entregárselo. Alguna mañana cerró un libro -cualquier libro- y decidió que había descubierto lo que le hacía falta: fue al mercado de Jamaica y se dedicó a robar o a pedir flores.

Cuando ella lo abrió, se encontró con una flor distinta cada tres páginas.


Metro.
Me tomó la mano.

No sé por qué, pero tomó mi mano de la nada. Yo volteé a verla, y era linda, y era morena, y tenía los ojos ligeramente rasgados, y clavaba la vista al frente, y recargaba la espalda contra la puerta. Y no supe decir nada, pero decidí perder también la vista en el vacío sin soltarme de su mano.

Por el movimiento del vagón nuestros hombros colapsaron, pero decidimos no separarlos. La gente, toda la gente del mundo decidió entrar al vagón al mismo tiempo. Nos aplastaron, pero nos aplastaron juntos. Nos aferramos al otro, a los brazos del otro, como desesperados. Recorrimos cuatro estaciones abrazados, sin cruzar palabra. Transbordamos en la misma estación, nos salvamos de todos, nos guiamos entre todos, siempre de la mano. Esperamos en el andén, cómplices, callados. Hizo que me sentara, se sentó en mis piernas, me olisqueó el cuello. Se levantó, me besó la frente, me dijo “hoy te quise”.

Luego se fue.


Marcadores.
Caminando por el mercado de Sonora se encontró un letrero que decía "Se venden marcadores para marcar recuerdos".

No dejó de sonreír todo el día.