A veces me repito que ya es hora

A veces me repito que ya es hora
A veces necesito ver su cara
A veces no
A veces siento que voy a explotar si no hablo con alguien- ¡con quien sea!
A veces me doy cuenta de que nadie está conectado
A veces me siento como el tango: fané y descangayado
A veces me repito que ya es hora
A veces dan ganas de volver a fumar y tomar café en la terraza
A veces despotrico contra las almohadas
A veces me dan ganas de tener ganas de estudiar comunicación
A veces realmente tengo ganas de estudiar comunicación
A veces dejo de tener ganas de
A veces se hace de noche y veo las temporadas de House
A veces me doy cuenta de que no hice nada importante en el día
A veces me repito que ya es hora
A veces me dan ganas de fugarme en un tren
A veces quiero comprar un boleto de avión sin saber a donde voy
A veces quisiera que bajara la gasolina para que me alcance pa' llegar más allá de mexicali
A veces quisiera robarme un barquito para terminar en australia como los pescadorcitos esos
A veces me repito que ya es hora

Y a veces
de un tiempo para acá
alargo el insomnio
y maldigo cuando despierto.

Préstamos

Soy un baboso en cuanto a prestar cosas se trata.
porque el 80% de las veces que presto algo, no vuelve a mis manos
y yo sé que eso le pasa a todo el mundo y no me hace especialmente baboso.

Pero mi exceso de babosidad viene del hecho de que realmente me gusta que no me regresen las cosas que he prestado.

Saber que algoque yo quise compartirles los haya enamorado tanto como para que me eviten en las banquetas para mi es wow.

Y bien vale la pena dejar ese cachito de papel en sus manos
no importan los 200 pesos perdidos

Lindos tiempos y llamadas anónimas

Creo que yo tenía cuatro años y en ese entonces vivíamos con mis abuelos. Eran lindos tiempos. Como no había niños en la cuadra yo me la vivía prácticamente entre el kinder y la televisión, y en esos tiempos el tiempo no tenía sentido: Un capítulo de los supersónicos para mí equivalía a un día entero de vida cuando en realidad sólo duraba una media horilla; y cuando en mis libros de mafalda había una coma guardaba la respiración tres segundos exactos (imaginen a este filocronopio con 80 cm. de estatura sentado en el excusado con unas piernitas flacas "colgando graciosamente" mientras cuenta "uuuno, dooos, trees" cada seis segundos).

Sí, eran buenos tiempos.

Aunque las piernas se me dormían muy seguido.

Y cuando mi abuela se ponía a hacer la comida, yo la hacía jugar a las escondidas conmigo; y si se quemaba el arroz pedíamos pizza.

Luego, mi mamá se iba a trabajar en las tardes; y cuando regresaba se ponía a tocar la guitarra mientras yo me metía en el estuche con todos mis peluches y hacía como que navegaba en el parquet.

También por la tarde mi abuelo se iba a trabajar al consultorio, y el hecho de que se fuera no-sé-porqué me hacía sentir peor que cuando se iba mi mamá. Por eso, un día le pedí el teléfono del consultorio a mi abuela, y ella me lo dio sin mayor problema; pero cuando le iba a marcar ya se me había olvidado. Entonces marqué un número cualquiera y me respondió un muchacho y le pregunté que si estaba mi abuelo y él me dijo que no, pero yo le pregunté que si no me lo podía pasar, y él me dijo que no por que ahí no vivía, y yo le dije que yo quería hablar con mi abuelo, y él me decía que pues que no se podía por que ahí no estaba mi abuelo.

Entonces lo que le iba a platicar a mi abuelo se lo empecé a contar a él y el me escuchó y me hizo plática un rato también. Después colgamos y me di cuenta de que yo tenía un amigo. Y curiosamente, aunque nunca me pude aprender el número del consultorio de mi abuelo, el del muchacho sí me lo aprendí, entonces yo le marcaba en las tardes y le contaba mi día, y él me escuchaba y me preguntaba por el número de teléfono de mi casa (que tampoco me sabía) y yo le decía que iba a investigar y me salía al patio y veía el número de la dirección de mi casa, y yo juraba que ese era el número de teléfono aunque faltaran dos dígitos; pero él no entendía.

Un día mi tío subió al cuarto de mis abuelos y me escuchó mientras hablaba. Yo no me dí cuenta. Al parecer mi tío le dió al redial y habló con el muchacho. Después hablaron conmigo y me dijeron que no esatba bien que hablara con extraños y que qué suerte que el muchacho era buena gente y no sé qué otras cosas.

Nunca le volví a marcar. Hace poco me enteré que yo marcaba a una panadería del centro.

Conversación entre una madre y un hijo a las 4:17 de la mañana en la cocina (obra en un acto)

ESCENARIO
Cocina cualquiera. Millones de canastitas colgadas en la pared. Una gata durmiendo en el mantel.

Se abre el telón
Se encienden las luces. El HIJO estará de pie junto al refrigerador. Sólo lleva boxers y pantuflas del cookie monster. Aparecerá tomandi cocacolalight directamente-de-la-botella. Hace su entrada la MADRE.


MADRE
-¿Qué haces despierto?-

HIJO
-Me dio un ataque de sed y vine a violar tu cocacola. ¿Y tú? ¿Te desperté?-

MADRE
-No, a mi me dio un ataque de mi....- [aquí la MADRE hace como que dice algo, pero no se le entiende nada. Lo que los captions de los dvds llaman "unrecognizable mumbling"]

HIJO
-¿Qué? ¿De migraña?

MADRE
-No, de miar-

Se apagan las luces.

Se cierra el telón

Swoosh

Ok, haremos esto: Yo haré como que ustedes -los que me leen- son un friego. O que por lo menos son algunos... Bueno, con dos o tres me conformo (y hasta me sorprendo).Ok, haremos esto: YO haré como que ustedes -los que estén leyendo- son un friego. O que por lo menos son dos o tres (yo con eso me conformo).

Mientras tanto, ustedes harán como que realmente les interesa leer lo que escribo y como que lo que escribo sale del culo de dios o algo por el estilo.

Así ninguna de las partes se decepciona

Y bueno, me presento.

Me llamo Humberto-Enrique-Peña-Cano. El nombre es aburrido y telenovelero, pero qué le vamos a hacer.

Tengo dieciocho-casi-diecinueve-años

soy Virgo de Agosto para los que se interesan por esas cosas.

No hago mucho de mi vida: leo, veo películas, salgo con mi novia, leo, veo películas con mi novia, salgo con un libro, leo, batallo con mi enorme bagaje de complejos, leo, veo el techo de la pared, como doritos, salgo para afuera y entro para adentro, leo, aprendo miles y miles de datos inútiles día a día, leo (creo que es por eso lo de los datos inútiles), me enamoro cada tres minutos, me desenamoro cada dos, leo, y, si es martes, me pongo a limpiar la almohada de los restos de mariposas muertas que-todavía-no-sé-de-donde-salen. Ah, y luego leo.

No creo que muchos se lo imaginen, pero tengo una pasión más grande que la lectura.

Oh, sí, se llama escribir…

¿Saben de qué hablo? ¿No recuerdan aquello de ponerse uno a hacer palabritas con plumas, tinta, pergamino y en que aparentan ser Cervantes mientras la punta de la pluma hace swoosh cuando intentan colar un “En algún lugar de la Mancha, de cuyo nombre no puedo acordarme…” en cada frase? ¿No? ¿Soy yo sólo yo, entonces?

En realidad no hago eso…

…siempre.

Pero sí escribo. Y quiero pensar que no tan mal. De hecho, creo que hago eso bastante mejor que cualquier otra cosa de las que hago.

Que no es decir mucho.

En fin, creo que este es el fin del primer post de deveritas del blog.

Además

Adrián llega antes de tiempo a la cita. Demasiado antes, se dice. Toma asiento y pide un café. No, mejor pide una coca-cola. Siempre se siente extraño cuando pide café. Como si lo fueran a regañar por pedirlo. O como si no perteneciera al club de los adultos y el traje le sentara grande. Qué va, al fin y al cabo tengo treinta y cuatro años, creo que si a estas alturas no puedo pedir lo que quiero; se va diciendo mientras llama al mesero para pedirle que le cambie su coca por un café.

El mesero lo regaña porque ya pasó la orden y ahora tendrá que cancelarla y seguramente ya estará lista y mire señor, ya está allá en la barra y cuando alguien cancela algo lo tengo que pagar yo de mi cartera, y en estos tiempos ya no se puede señor, no sea así. Y Adrián le dice que perdón, perdón, si quiere mejor me trae el café además de la coca-cola. El mesero se va y dos minutos después, Adrian, ante su taza y su coca cola, se pregunta por qué nunca puede pedir un café sin ser regañado.

Azotando la puerta

«¡Ya cállese!» gritó y salió azotando la puerta del salón de clases donde segundos antes el profesor hablaba de mitocondrias hasta que desde el fondo del salón le gritaron que se callara porque el alumno que después saldría azotando la puerta no se podía concentrar en el cuento que iba escribiendo y que empezaba con un "¡Ya cállese!" seguido de un tachón.

Historia de uno

antes de dormir uno deja sus luces encendidas y empieza a recorrer su cuarto sin buscar nada. sólo pensando. pensando naderías, arreglando al mundo en su cabeza, imaginándose en la calle, retrazando las cuadras de la ciudad, creando órdenes militares, acortando distancias con sus allegados. luego uno se tumba a leer y a esperar que caiga el sueño, un poco deprimido por no haber hecho lo que quería hacer ese día, otro tanto deprimido por lo malo que va a suceder mañana pero que no se puede evitar y que es mucho más sencillo aguantar…

acaso uno termina el libro, da una vuelta en la cama, se levanta, y vuelve a deambular por su cuarto. por costumbre, el terminar un libro lo impacta y pierde el sueño. va por agua. mientras se va llenando el vaso le entran unas ganas urgentes de orinar, detiene la herida del garrafón y va corriendo al baño. sale del baño y entra al cuarto, olvida el vaso a medio llenar en la cocina. vuelve al cuarto, pasa quince minutos buscando un disco para poner la canción que traía en mente; finalmente lo encuentra y lo pone, al medio minuto lo quita. no esta de humor para eso. luego uno vuelve a la cama y apaga la lámpara. se quita el reloj, tienta bajo la cama buscando los lentes para ponerlos en el buró; mismos lentes que uno terminará tirando debajo de la cama durante su sueño. se acurruca, el sueño se va acercando… lo detiene mientras acomoda las persianas. a veces el insomnio se detiene demasiado tiempo en uno. por fin parece que va a llegar.

pero el sueño no llega, y llegan una serie de ideas que lo atormentan: que si colgó la toalla en la mañana, que la repisa sobre la cabeza de la cama ya se va a caer, que cuándo le va a bajar a la novia, que porqué el cuac de los patos no produce eco, y así, tantas ideas que le agobian a uno el sueño. se para entre el cuac de los patos para poner tape negro sobre el relojito luminoso de la video-casetera. vuelve a la cama, todo está en calma. por fin, uno comienza a dormirse dejando al lado el cuac y los vasos a medio llenar. el sueño va cayendo y cayendo hasta que se desploma sobre uno.

y ya verá que hace uno si en la noche lo despiertas.